ESCRITOS DE LILIANA ZWETSCHEK

PALOMA

2012-02-07T13:51:00.001-08:00

lejos paloma se empeñó tu vuelo
deshecha la ilusión, descansa
de nada te arrepientas
eres libre al fin, como nunca
¿acaso no fueron por tus alas que soplaron los vientos...?

mírate al fondo de los ojos
allí donde yacen las centurias de los mares
¿no ves la luna plena por encima del horizonte...?
esa luna mira como tú
sonríe como tú
y reza

.

HAIKUS

2012-02-02T15:16:00.001-08:00

salpica el agua
pichones protegidos
entre las flores

en el estanque
cantan sapos y ranas
muy escondidos

un hombre flaco
camina sobre el techo
de tejas rotas

tu respiración
se expande en el silencio
y se acurruca

las margaritas
erguidas hacia el sol
enhebran cielo

entre el follaje
el conejo parece
un gato gris

tu piel se eriza
como teniendo frío
cuando te acercas

Una cigarra
canta y cierra los ojos.
Suave es la brisa.

gota de sudor
con la sal de los mares
desapareces

ORQUÍDEA

2011-09-18T07:37:00.000-07:00

semilla ligera que trasporta el viento
hacia y desde opuestas lejanías
milenaria flor, la más femenina
desprende su falda y baila descalza
entre las flores, desnuda

escondido en sus pliegues
perdura el misterio de los colores
hoy huele a chocolate

el sol y las cuatro lunas reflejan su vara erguida
cuando entreabre los pétalos
dónde se deshacen abejorros y picaflores

VENECIA y EZ

2011-09-18T03:54:00.000-07:00

(Deicado al poeta Ezra Pound. Sus restos descansan en el cementerio San Michelle. Venecia)

me abanico con tu sombrero sobre la tumba del poeta

y me tiendo a morir un poco

a descansar del mediodía

presiento que se aburre su silenciosa placa al sol y no lo sabe

en esa extraña manía de andar ocupado en su propia muerte

¡como si fuese la mejor opción de las arrugas…!

garabateo su nombre sobre el césped del recuerdo

un leve vaho de eternidad y paraíso

me llega esfumado en el color de las flores

¡destino de poeta morir en Venecia …!

una góndola negra sin viuda ni lágrima lleva su propio luto

lenta discurre en el agua y fragmenta el todo de su ultima poema

haikus

2011-09-18T03:35:00.001-07:00

noche de invierno
voy a manchar la nieve
entre tus pecas

tu nombre se abre
en cada brote verde
del viejo roble

esos dos pájaros
se persiguen bajo el sol
del mediodía

flores primeras
incendio de colores
como mis sueños

la incertidumbre
de la lluvia que cae
cuando sale el sol

quiebra su vuelo
en el espantapájaros
hecho de piedra

sé como suena
tu risa de manantial
cascada de agua

dejarlo partir
como aquel papel blanco
que mueve el viento

estoy mareada
mil burbujas de champagne
no llego y vuelvo

INCERTIDUMBRE

2011-09-18T03:33:00.000-07:00

la incertidumbre
de la lluvia que cae
bajo las nubes

estoy distraída por el ruido de las locomotoras
el rechinar del viento no cede a la mordida de la muerte
no me quedan preguntas en los cubos de hojalata
ni respuestas en el humo del olvido
sólo la esperanza de un exilio austero
la insensatez de no asumir las gotas del tiempo

estoy distraída detrás de una máscara sin orificios

los paraísos esperan
sobre la túnica blanca de aerosoles y grafitis
"libertad para las aves polvorientas"
libertad para los nombres que se desprenden
y secan el llanto en los andenes
con el puñal de las últimas campanadas

LÚDICO

2011-08-12T16:20:00.000-07:00

hoy me declaro en disparate
y fuga animal

soy
una bandada de loros barulleros
un pez escocés que danza entre pollera y agua
una lombriz desarticulada a puro ojos
una mosca melodramática
un cuervo inmigrante
un ciervo sin amo
hormigas desorientadas por caminos encubiertos
cigarras líderes de la voz del banjo
un zorro que roba los huevos del avestruz
un tigre que corre entre violentos
las muelas del hipopótamo de lento hipotálamo
un hipocampo temerosamente aburrido
tomo aire
la trompa mágica del elefante

su cola rizada que no para de saludarte
una jirafa que sopla burbujas a barlovento

un disparate     si
para
rapa
pará
par
arte
te
dispara
té
parte
país
perdiste

Luis Pescetti-Juan Quintero Cartas al Rey de la cabina 1/4

2011-08-03T03:44:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=uWECBLhCh1E

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=gy0JXkdUiEQ#at=11

MADRE DE LAS FLORES

2011-07-24T17:27:00.000-07:00

me mira como desprendiéndose
me ciñe suave las manos
y mis ojos inconstantes
apenas perciben el vuelo rasante de pájaros
sobre el magro tejado

¡ay madre que traicionas el disimulo de mi llanto ...!

las prioridades serían correr los cortinados
abrir puertas y ventanas
presenciar como de a poco se instala
la intrusa

pero no quiero dejarte partir
no puedo
un silencioso vacío
se tornará ésta casa sin tu diadema de flores, mi reina

vid de los dulces racimos
sosténme con tu redondez y tu trasluz
para transitar esta muerte
que me incluye

ya casi no respiro

.http://www.youtube.com/watch?v=bG5nsvrP5l4&NR=1

.

INVIERNO - BUENOS AIRES

2011-07-03T06:43:00.001-07:00

un silencio de horquilla
grita en los árboles de sílice
su empeño invernal

mariposas que se fueron

.

TU DESNUDES

2011-06-25T04:30:00.000-07:00

tu desnudes se me revela
tu sencillo modo de corporizar el espacio
tu territorio
tus pertenencias

el aire de tus cabellos
el pabellón de tus orejas
los lóbulos dónde entrecorto sonidos
cuándo me voy quedando quieta
el faldón de tus entrecanas cejas
el ocaso que se desprende, su estela

tu boca de trocha angosta
de clausura
tiene algo de no habitable
de pasillo decoroso y esquivo
pero también de contiendas
anárquica grita en las comisuras
se desliza con prisa en el discurso
hacia las gotas dulces de las brevas

tu boca se hace cocodrilo cuando espera

tu cordón y su ombligo me anudan a tu piel
a tu escondedor prepucio
a su ojo y sus antenas
al delta eterno de tu esperma
a la llanura de tu pecho inquieto
el galopar de tus arterias
a las terrazas de tus pezones
por los que
subo
a tientas

.

NOSOTRAS

2011-06-20T14:55:00.000-07:00

cascadas de agua cristalina
con algo de lluvia
ramillete de fresias en pleno otoño
enjambre de abejas
volando juntas muy lejos

musas del eterno amor
aprendimos a dejar partir
rosas de los vientos
hacia los cuatro puntos cardinales

tierra fértil
irrepetibles

cada grito con su color de voz

un susurro
un suspiro
un alud de sueños

una plegaria distinta a la misma hora

gladiadoras de pecho altivo
existimos la vida en su prisa
y en su pausa nos recostamos
llevando de la mano
a nuestros padres como niños
papel de caramelo

http://www.goear.com/listen/dd338bd/the-beatles-because

.

MIX

2011-06-12T05:29:00.000-07:00

insospechadamente lento
es el tiempo de tu ausencia
sus vastos renglones
sus hojas sueltas

en vez de tus besos me rozan la boca
catedrales de ojivas inmodestas
sus pedestales vertiginosos
mil palomas en las plazas viejas
una mañana de lluvia entre baldosas ebrias
tu deseo detrás de bambalinas
los tules, los neones, las avenidas
los mercados saturados y sus olores
tu estreno de palabras familiares
las canciones
los mares robustos de turquesas
tus pasos asombrados y cansinos
y aquella Venecia de habitantes sin apuro
en el antiguo luto de sus góndolas negras

.
.

haiku

2011-05-26T15:32:00.000-07:00

Tiempo de pausa.
Entre dos tazas de té
sólo la lluvia

haiku

2011-05-19T14:17:00.000-07:00

De madrugada
tras el desorden de hojas
va el barrendero.

DESHABITADA ALONDRA

2011-05-15T12:54:00.000-07:00

lloras mujer tu vacuidad de niños
la luna no bendice las mareas de tus trompas
son cuencos que esperan tus manos
veintiocho noches con sus años en horas

y otra vez tras las migas del camino
van hormigas rojas

un temblor de flores mustias
desangran pétalos sin aroma
corolas de paso
sin tiempo de anidar en tus hojas

lloras mujer tu vacuidad de niños
¡y hay tanta infancia sola
sin arrullo de alondras...!

FIESTA DE GUARDAR

2011-05-06T03:17:00.000-07:00

hay dulzor de Pascuas y anochece
un murmullo ciñe los perfiles superpuestos
adosados
cadenciosos
como si se estuviesen amando

juntos despiertan las mareas en las hélices de las serpientes
y un entierro de pestañas ilumina el ardor de los cirios

son pulpejos los dedos sudorosos
migas henchidas de vino maduro
lenguas furiosas que vencen el umbral del campanario
en todos los árboles enamorados a la misma hora

todavía es fiesta de guardar y ellos visten desnudos
repitiendo hasta el cansancio
de una en una
las cuentas del Ave María

.

Carta de Alejandra a Martín. (Personajes de SOBRE HÉROES y TUMBAS. ERNESTO SÁBATO)

2011-04-25T18:22:00.000-07:00
Martín:

Nunca te pedí que lo comprendas.
No hubo nada más importante que mis obsesiones.

Todos estamos ciegos de alguna manera.

Las horas confusas ya no están conmigo
se desprendieron como telarañas de los ojos de los muertos.

Las llamas que me ardieron me revelaron
vetas de una luz que indulta en cierto modo a los desamparados
aquellos que elijen el autoexterminio
entre muecas de amor-odio
placer, horror y culpa.
No vuelvas a sentarte en este banco
a buscar mi voz en la sirena de último barco
ni intentes seguir el itinerario que te lleve al umbral de lo desconocido.
Las puertas ya quedaron abiertas en los pasadizos.

Llegará el instante en que verás
la génesis y el final de todos los tiempos
los dos provienen y se agotan en el silencio.
Una flecha te atravesará la garganta y los oídos
hablarás y entenderás todos los idiomas
serás cada ser humano,su poder y su miseria
cada guerra, su dolor y su hambre
cada desierto
cada ave
todos los sueños y sus incertidumbres.

Todo está escondido en el último lugar en el que buscarías.
Todo está en lo profundo de vos mismo.
Yo lo aprendí, pero ahora es tarde.

Andáte Martín de esta plaza solitaria.
No tolero sentir tu frio.

Alejandra.

PD:
Ésta madrugada del 30 de abril de 2011 murió don ERNESTO SÁBATO. Él fue el único que pudo comprenderme desde su fragilidad que era también la mía. Aquí lo espero para que por fin deambulemos juntos. Alejandra

CAPOEIRA

2011-04-20T12:24:00.000-07:00

Buzios anochece
en la isla una suave brisa marina amaina el calor
mientras la luna pretende iluminarlo todo
en armónica alianza con las estrellas diamantinas

lo exultante del verde no descansa ni de noche

la voluptuosidad predomina
para ser palpada, admirada
aspirada en el dulzor de las flores
desde el abono hasta el pistilo

los botes de los pescadores se mecen libres
algunos cercanos a la orilla
y otros descansan sobre el astillado oro de la arena

sus calles van azulándose por el ocaso
pero la roja entraña de la tierra
bulle en su constante alquitrán y se derrite
mientras un áspero canto como de alcoholes
funde y confunde
luces y sombras
sobre la única cuerda del berimbau

surge desde algún rincón
de a poco, hasta ser estridente
el arte de hombres ágiles vestidos de blanco
que como lagartijas inquietas se mueven
se alzan, se rozan, cantan
quiebran el fuego, lo vencen
entre vértigo y sudor

trance rítmico de agudas palmas
lucha y danza
que se entrona por siempre
como raíz
identidad
y asombro temeroso del que observa por primera vez

luego de nuevo la calma
el eco de los pandeiros retumba en alguna roca por unos instantes más
y se acalla

el brillo de las pieles achocolatadas se va opacando
pero la alegría sigue
entre redes, palmeras y cocoteros

la alegría no sabe lo que es ir a dormir

RECORDANDO A LA HERMANA BEATRIZ

2011-04-19T06:40:00.000-07:00
De pronto alguien recuerda. Punzado por un determinado estímulo se produce una caravana de evocaciones que vistas desde distintos ángulos confuyen hacia el ensueño de tiempos pasados; en este caso los dorados años de la adolescencia.

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Mirta Ghiglione . Río de janeiro
Enviado el: lunes, 18 de abril de 2011 08:35 p.m.
Asunto: Recordando a la hermana Beatriz

Chicas:

Saben que desde la visita de Barack Obama a Rio me acordé de la hermana Betriz porque él mencionó que sus recuerdos de Rio eran de cuando con su madre siendo chico vio la película Orfeu Negro de Marcel Camus y que lo impactó. Y como fue una de las películas que la hermana Beatriz nos hizo ver y analizar en su clase, decidí verla nuevamente, bien diferente del Rio de ahora.

Me quedé pensando porque en su epoca la hermana Beatriz dijo que esa pelicula le gustava tanto y no me acuerdo. Alguien se acuerda si fue por el Carnaval, el paisaje o la historia de amor imposible....

Besos

Mirta

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From: Graciela Tapia . Buenos Aires
Date: Mon, 18 Apr 2011 21:14:05 -0300
Subject: RE: recordando a la hermana Beatriz

Mirta

Mas allá de su “divaje”, liderazgo autoritario y de lo mucho que yo refunfuñaba cuando nos obligaba a cantar salmos durante 15 minutos después del recreo a todo el secundario, creo que la hermana Beatriz fue pionera de su época en un contexto tan duro como la iglesia, donde hasta las monjas son machistas

Fue mi primera maestra de canto.

Si bien era una torturadora para quienes no amaban la música yo reconozco que soportaba transitar la especialidad en técnicas bancarias e impositivas sólo porque podíamos tener la materia de “cine” y porque podía cantar en el coro y participar en los festivales de música donde con Lili hacíamos una dupla componiendo letra y música de canciones y sacando las voces….SOR BEA me ayudaba a escaparme de clase a la sala de música para hacerme escuchar ópera. Recuerdo mis intentos para que el coro cantara BECAUSE de los BEATLES. Casi lo logro!

http://www.youtube.com/watch?v=WlTEOnmoutM&feature=related

También nos apoyo a formar la primera banda de rock y hacer nuestra función a la salida de misa ( no se si nos recuerdan en 2do año cantando Tan Solo Una Voz de Lito Nebia.…. Yo en el bajo, Ale Duloup en la bata)

Para quienes amábamos el arte, será alguien inolvidable

Yo tengo una hija cineasta (la mayor) y otra con una carrera en la UCA como productora muscial ademas de cantante (la menor)

Más allá del gen Cibrián que aportó la familia de mi marido, yo las torturé con historias del colegio sobre “SOR BEA” . Creo que su influencia me hizo insistir a que Cande tomara clases de canto y de flauta desde los 9… (cuando vi que tenía un don)

Imagino que se reirán de mí, pero la chica es una virtuosa de la flauta traversa y canta en la calle corrientes

En lo que a mí respecta, larga vida y bendiciones eternas para Sor Bea

Besos a todas de corazón

gachi

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--- El lun 18-abr-11, Maria Ines Ladereche Buenos Aires
Asunto: Re: recordando a la hermana Beatriz
Para: "Fecha: lunes, 18 de abril de 2011, 22:33

Cuantos recuerdos!!! Gachi y Mirta envidio sus memorias!!! No me acordaba lo de cine y mucho menos lo de la pelicula, que por supuesto voy a alquilar inmediatamente!! Gracias por ayudarme a recordar. Besos

...........................................................

19 de abril de 2011
De: "liliana zwetschek" Buenos Aires
Ausnto Recordando a la Hermana Beatriz

ORPHEO NEGRO- MANHA DE CARNAVAL
http://www.youtube.com/watch?v=ZwDYcyqn7DY&feature=related

Chicas:

Había olvidado el pequeño gran detalle de la película y su relación con la Hermana Beatriz. Hace poco tiempo volví a ver por motus propio Orfeo negro, siguiendo la que para mi es la más bonita canción brasilera: Manha de carnaval. Si ella nos acercó a esa película es porque fue de avanzada. Y digo "fue", porque la última vez que la vi hace unos seis años, buscando colegio para Clari, entrábamos a la capilla para compartir con mi hija la imagen de Ma. Auxiliadora y justo ella salía (Sor Bea, no la Virgen) por la misma puerta. Nos chocamos, la saludé, le hice recordar a que grupo pertenecía. No logré que cambiara su expresión de amnesia, pero sí me pidió:
"Rezá por mi, no queda mucho tiempo. Así lo quiere el Señor."

A mi me gustaba cantar esos 15 minutos post recreo; los recuerdo con alegría. · "Cantad a los ángeles y al alma mia...." O la del trencito... También los cartelitos blancos en el pasillo anunciando que voces ensayaban ese dia. El orgásmico Aleluya que cantábamos sin saber que algo parecido a las vibraciones en las que nos sumía la obra de Handel, era el prólogo a lo que descubriríamos luego sería uno de nuestros más bellos viajes al celeste y al silencio, de regreso inmediato.

No sé Mirta cual fue el motivo en especial por el cual nos hizo ver esa película, o tal vez fue por todos ellos. Creo que hubo monjas a las que le debe haber costado más que a otras llevar el hábito toda la vida y, creo que la Hermana Beatriz fue una de ellas. Brasil es la exhuberancia, el color,la fiesta de los sentidos y hasta de algunos pecados capitales. No en vano, para muchos, es la antesala del paraíso.

Gracias por el recuerdo . Gracias Gachita por el duo (no hubo otro mejor). Las quiero entrañablemente.

Lili
.
.

VOY

2011-03-14T20:15:00.000-07:00

cruzo
en mi boca los pensamientos laten
campanadas de júbilo

a tus enormes detalles voy

al trasluz de tu barba enhiesta
dónde la luna pincha sus ojos de plata
y Marlene se deshace desnuda
en su lánguido Chanel

voy despreocupada

migro por puentes elípticos
por praderas de renovados paradigmas
con sus tres pares de moscas
que se hacen seis sobre la verde pizarra
de tu territorio en primavera

voy a tus ínfimos detalles

no te afeites para mi
quiero el sortilegio de tu barba cana
en el incendio de mi pecho

hacia tu extenso paraíso de líneas y palabras voy
a que machaques tus huellas
a tus carrozas alborotadas
a tus hostias conmovidas
a tus Lennon a puro llanto de tinta china
a la enigmática Yoko
con sus lentes de mosca punk voy

al final de las preguntas
a desenmarañar nuestros conjuros
bajo la humedad de tu tierra

pueden sepultarme allí, como Inés o Matilde
Definitiva

a tus peras mduras voy
a la caparazón pétrea de los erizos
para volverme ovillo vagabundo en la profundidad de tu océano
antes de la lluvia

.http://www.goear.com/listen/7202915/love-john-lennon

SIN DECIR NADA

2011-02-11T02:45:00.001-08:00
pasó como un viento suave
por el costado de su presencia
la vió dormida
la miró en sus detalles
apagó la llama del candil
y se fue

nunca supo de que extraña sustancia
había forjado sus fantasías
sus nombres
sus veleros
sus aguas

se fue con la marea
hecho verano y espuma
hacia otras playas de cien candiles
hacia otras noches
enhebradas de albas

se fue
así
de
a
poco
sin decir nada

EN UNA PLAYA ESPECIAL

2011-01-29T11:07:00.001-08:00
Sentada en la playa observo y descubro
que en la deformidad física
habita un extraño encanto
una seducción que amarra al desprevenido
a una curiosidad perversa.

Mezcla de dolor
y desparpajo que linda con lo obsceno
un joven desafía el pavor que genera
sabiéndose reflejo
de la monstruosidad oculta en los otros.

Picasso está en la playa
y un cíclope ríe bocanadas de espuma
cuando la realidad somelte a hachazos la fantasía.

Su tórax sostiene la cabeza.
El tronco sin piernas ni brazos.
De los hombros germinan dedos como guantes vacíos
y del ombligo un par de abanicos abiertos como pies.
Alicia ya tiene su naipe de maravillas.

Un totem enigmático que prolonga distancias
sobre una playa pesada de ida y vuelta
cuando se desliza sobre el rechazo
de buitres y tiburones
que picotean y arrancan sus cintas desteñidas
bajo un sol que se eleva en un mar indiferente.

Jinete de huellas extrañas en la arena
se muestra y juega sin temor a la próxima ola
al desgarbado remolino
y su tentadora vocación
de desarticularlo todo
embistiendo rocas contra rocas
enredando boyas de pescadores.
Temo por el anunciado chamán de América Andina.

La deformidad es parte del arte
su vanguardia, su historia
jactancia de lo imperfecto
belleza en el error
sin reglas ni estatutos
desorden natural
bajo el sol perpendicular de enero
sin sombras en pleno medio día.

¿Acaso no es posible el diseño de la perfección
a partir de un sin fin de deformidades
cosidas una a una
día tras día?
Tal vez sean olvidos, confusiones
de la divinidad cuasi perfecta
en interminables noches de insomnio
en las que sobrelleva su penosa infinitud .

Anclada en mis pensamientos
mis piernas de pronto se desprenden de mi
huyen por la playa humeante hacia el mar
y mi tronco aterrado cae sobre la arena.
.
.

TUS BESOS

2010-12-26T04:09:00.000-08:00

Chagall

tus besos
se dejaron guiar
aquí donde están ahora

dichos entre huecos de palabras
el nuestro es un diálogo de besos

burbujas que fermentan el deseo
y donde hay deseo el vacío no se instala
estamos a salvo

no hay vacío en el remolino de tus vertientes
ni vicio ni vacío
en las gotas que te desangran

besos que remecen, los tuyos
albergan
tragan
convocan al cónclave de todos los besos

tus besos mis trampolines
al salto desde la nada hacia la nada
por la extraña telaraña que se repite

laten
injurian
desatan la vida con su muerte interminable
porque me besa la lucha de un hombre
el juego de un niño solo
el saber de un anciano  que acurruca
su beso y su gesto
en el ángulo que prefiero

http://www.youtube.com/watch?v=i7CMTQyiJSY&feature=related

MAR

2010-12-15T19:13:00.000-08:00
.

¡si pudiera tocar el mar...!
caminar la acera de su destello
sentir la brisa matinal que lo antecede
ser parte del coro de ninfas y titanes
en su eterna melopea de idas con regresos
de su oleaje revuelto de caracolas y silbidos
del huraño silencio de sus peces

¿acaso no son sus algas alfombras voladoras
con genios escondidos por milenios nocturnos?

mar irrepetible
álgebra vertida en sus significados

su vorágine intempestiva somete
purifica

siempre vuelve a mis desvelos
a lo profano de mi última inocencia
.

http://www.goear.com/listen/3d986f2/olas-del-mar-sonido

FUGA

2010-12-13T18:30:00.000-08:00

gotearse
disparo de gotas que amordazan el grito

despedazarse en ansias
sucumbir ante el rostro
salpicarlo

¿acaso me ves?

ya no existo
trás de tus estrellas
.
.

AIRES GÓTICOS

2010-11-04T19:40:00.000-07:00

soy la palidez de tu esfinge
la nube que se derrama en la lluvia que introduces
la sierva de tu vuelo

oigo
las tonalidades de tus laúdes escritos
enraizados entre insomnios y acertijos

aliméntame
a tragos de lágrimas lloradas bajo los dinteles
(huelen a laureles las Beatrices,¿te diste cuenta...?)
que me llegue nocturna la extremaunción que me unges
en el mórbido silencio que todo lo acontece
todo lo precede
todo lo cierra

Cero mío
mi abstracto caníbal
mi falo inconcluso
quiero llegar lenta hasta tus sombras
palpar la seda de tus intersticios
saciar la sed de tus vampiros blancos
desafinar hasta la última cuerda
en la voracidad de sus fauces
quiero

ORACIÓN DE LAS LECHUZAS

2010-10-06T16:35:00.001-07:00

(Para Loya y su recuerdo)

que me lluevan lechuzas ávidas
con sus bandoleras cargadas de visiones
las visionarias

que me lleven río arriba
río abajo
a recorrer los muros y la planicie
los desiertos desdibujados
el mar debajo del viento y de los potros
a toda hora
a la mayor
a la que les plazca

que me lleven curiosas
más allá de lo que sé
hacia lo que percibo
sin decidir ni hacer

vagar en su vuelo satelital
casi invertebrado
hasta el instante de la claridad justa
donde se enciendan los ojos
hablen los oidos
y se abra de par en par
el silencio de la eterna incógnita
.

HOTEL DEL INMIGRANTE

2010-09-12T18:56:00.001-07:00

¿En qué nuevo himnario anda mi voz
buscando el sentido
perdido allá entre las nieves?
Este nudo en mi garganta nada dice
ni el nudo ni la garganta me pertenecen
sólo el dolor universal que arrastro y quiero trascender
en el humus de este nuevo descubrimiento.

-¡América ...!

Me atrae el salvajismo brutal de su extensa geografía
y me insita a buscar en el opuesto la paz que necesito.
Imparables van las corrientes platinadas del gran río
con su verde intriga de camalotes.

Ajenos son los vientos de estos muelles
donde amarran barcos con vapores lejanos
que se confunden en un todo abarcativo.

Me siento un bostezo deshubicado
entre baúles y pájaros que desarmaron sus nidos.

Afuera está lloviendo.
Llueve seguido en la humedad de mis ideas.
Se mojan los que tienen un destino
y yo me desvisto de mi ropa seca
sin apuro de ver caer la última gota, ni la primera.

¿Se dará aquí mi último presagio y mi sepultura...?
¿Será este aire austral el motor de mi descendencia...?
Intuyo que si
un colibrí deja ver su alboroto de colores.

Lejos quedaron, cerca por siempre
los pañuelos flameantes
en su danza de adioses, espumas y significados.
Y yo me fundo, me constituyo, me invento
por necesidad y utopía en las puertas de este Hotel generoso
con documentos sin enmendaduras
hacia una nueva sangre
que llega y se ofrece respirando en mi boca exhausta.

.

Hotel del inmigrante
Retiro
Buenos Aires

http://www.goear.com/listen/268df25/polonesa-op-53-heroica-chopin
http://www.goear.com/listen/37ff45d/torna-a-surriento-carlo-bergonzi

PÁNICO DE MI INFANCIA

2010-08-24T16:09:00.000-07:00
(De mi madre supe que puede haber poesía en el espanto)

"Así quedó por andar olorosando
flores..."
dijo mi madre, y le creí.

Con verguenza en los ojos
caminaba cabizbajo lejos de todos
aquel hombre sin nariz.
No lo amputó la lepra
ni el filo del hielo azulado
descarnado campanario
perfil de hojalata huero.
Orgía de pistilos fue el enajmbre
de polen, estornudos y corolas
en el precoz marchitar de los jacintos.
Mendigo vicioso de aromas
disecaba las glicinas
dejaba mustias las rosas.
Su nariz depredadora se agotó un día
huyó
sin tener un lugar en el rostro
sin tener lugar para nadie.
Su caída supo del derrumbe
y del azufre bajo los escombros.

Será por eso que huyo del perfume de las flores
temo su éxtasis perverso.
Mi olfato encauso hacia las nucas frutales
hacia la madera estacionada de los abrazos
adoro las calas por su pureza inocua que extraño.

Me lo dijo mi madre, y le crei aquella siesta de verano
cuando los jazmines destilaban henchidos su veneno blanco.
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¿DE QUÉ ME HABLAS...?

2010-07-10T17:29:00.000-07:00

¿Qué me dices voz…?
¿De qué me hablas…?

Efímera es la noche igual que el día.

La vida y el follaje transitan su destino de viento
que sopla sobre el vértice de las flores y las arranca.

¡Es tan concreta la idiotez de la nada…!

Transitoria es la belleza que besa las estrellas
su halo indómito, su polvo
bajo una luna insomne que de noche se cansa.

¿Qué me dices voz…?
¿De qué me hablas…?

¿Porqué confiar en tu sapiencia innata…?

¡Si se mutilan los sueños con tijeras afiladas
sueños delicados como cristales de plata
sueños vencidos por verdades que arrasan!

Y el tiempo va con su incansable gitana
leyendo el destino que de las manos no escapa.
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.

PLACIDEZ

2009-12-28T15:46:00.000-08:00

llueve y amanece en azules y verdes

un alboroto de pájaros
se deshace en la quietud
y nos venda los ojos a su vuelo

los sapos descansan sus ensambles barítonos

nada ni nadie tiene prisa
nosotros tampoco
excepto la lluvia con sus goterones
que estallan su destino de charco y vapor

bajo el presagio de unas nubes contundentes
el sol promete seguir oculto al calendario

un húmedo frescor entra por la ventana
como brisa marina

mientras

te beso la espalda

ESAS BLANCAS PALOMAS MENSAJERAS

2009-09-17T15:40:00.000-07:00

De chica me enseñaron el valor de la correspondencia escrita. Conocí el caudal de emoción que se desprendía de las manos de mis padres cuando llegaba una carta con todo lo que ella traía. Cosa de inmigrantes dirás vos. Lo cierto es que aprendí que el amor, con lo que lleva implícito de felicidad y dolor, también puede vivenciarse a la distancia, sin el calor de un abrazo, o el sonido del latir, cuando no existe otra posibilidad. De allí su enorme poder.

El tiempo que una carta tardaba en llegar desde o hacia Europa era de aproximadamente treinta días según cómo la hubiesen enviado: por barco o por avión, simple o expreso y, cuanto hubiesen gastado en ello. Por lo tanto las noticias se esperaban interminables semanas y las realidades podían modificarse entre un ida y vuelta VIA AEREA a sobre cerrado.

Llegaban cartas con noticias importantes, casamientos, nacimientos, muertes y de las otras, las cotidianas, de esas que refuerzan los afectos de los que tuvieron que separarse por esas cosas del destino. También el ritmo de la correspondencia anticipaba una noticia. Si algún familiar o amigo enfermaba y su contestación tardaba en llegar, generaba un silencio angustiante que predecía el desenlace fatal que rara vez fallaba.

Un punto aparte merecen los telegramas que llegaban esporadicamente trayendo en sus escuetas lineas novedades más que importantes. Los que más me gustaban eran los de lujo para las bodas. Su papel era más delicado, escrito con tintas doradas y palabras especialmente elegidas para la ocasión. Esa paquetería era el mejor modo de estar presente como vestido de gala para la fiesta.

Mis parientes polacos solían adornar las hojas blancas con guardas de flores secas que conservaban sus colores o con figuras de papeles brillantes recortadas cuidadosamente con detalles folclóricos.

Un momento de gloria familiar sucedía cuando llegaban fotos apretaditas y prolijamente guardadas entre la carta y el sobre. Primero fueron en blanco y negro, luego en colores. En ellas se observaba con detenimiento que bien se lo veía a tal o cual, cuanto habían crecido los sobrinos o los nietos y también se adivinaba un dejo de tristeza en alguna sonrisa impresa.

Las familias italianas tenían por costumbre fotografiar a sus muertos y enviar fotos del velatorio. En una oportunidad recuerdo haber presenciado a un fotógrafo subirse sobre una silla cercana al ataúd para lograr el mejor ángulo del difunto arreglado para la ocasión. A pesar de mis escasos años esa situación me pareció, por decirlo con delicadeza, de una morbosidad innecesaria.

Aprendí que los sobres se deben abrir con cuidado por el borde más lejano a las estampillas, las cuales tenían un tratamiento especialísimo. Aquellas pequeñas obras de arte tenían un valor inapreciable porque pasarían a formar parte de la
colección filatélica de papá. Éste era el procedimiento que nos ocupaba largas horas del domingo:
Luego de recortarlas las poníamos en remojo por un par de horas para despegar restos de sobre; las colocábamos sobre un lienzo y una vez secas las observábamos detalladamente para pegarlas según el país de procedencia, año de emisión y serie a la que correspondía, sobre hojas cuadriculadas, adosándole en el centro de su cara posterior un papel adhesivo doblado por la mitad con el que quedaban prolijamente pegadas. Demás está contarte el embelezo que me provocaban. Eran bellísimas. Las había folclóricas, florales, deportivas, de animales y plantas, de reyes y personalidades destacadas. Todas inevitablemente debían conservar el sello del correo sino perdían, para mi injustamente, todo su valor.

Era importante tener buena caligrafía para que el escrito fuese entendible en su totalidad. Recuerdo largas tardes en mis primeros años escolares adiestrando mi mano derecha para lograr un trazo redondo sobre papel cuadriculado, tinta y plumas con distintas puntas. Hoy reconozco que tenía su razón de ser el esfuerzo. Era lo que debía hacerse para mejorar, hasta comenzar a sentir placer por los logros más allá de que los dedos quedasen manchados de azul entre tantas consonantes eslavas y vocales latinas que me acompañaron para siempre.

Guardo en mi cofre de recuerdos una carta escrita por mi padre a su madre desde la trinchera durante la Segunda Guerra Mundial con fecha 4/IX/44. En pocas palabras que logro leer le pide que se quede tranquila, que estaba bien...
Cuando él enfermó y su mano derecha dejó de pintar, de dibujar, de escibir y se transformó en una garra rígida y fría, yo escribía en su nombre las cartas a Polonia, llenas de errores ortográficos pero cargadas de un amor inmenso e incondicional como el que sigo sintiendo al evocar esta tarde.
.
.

LA JOVEN DE LA PERLA

2009-08-07T12:37:00.000-07:00

Hazlo tú, dueño mío.

Dulce dolor me prodigas
que hiende mi lóbulo con urente filo
de tu huella imborrable.

Que sean las manos tuyas
en mi gota que sangra y nos pacta
al silecio nacarado de las perlas.

Pinta la azucena que me habita
el cisne de rosado cuello
los hombros aún vulnerables.

Sean tus ojos fulgor de mis latidos
al roce de una lágrima y de mi boca.
.
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(Óleo renacentista de Johannes Vermeer, Holanda, año 1665)
.

FUEGO

2009-07-09T08:39:00.001-07:00

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Crispa el fuego
la descarnada danza de las brasas
con sus medusas azules serpentinas
su fuelle de chispas doradas.
Cruje aguda la leña
sobre la pronta sequía de la rama
sus signos interrogan sin pausa
en su extaño idioma de fragua.
Fuego sabio, voluptuoso, sagrado
deshace con su lengua gloria y escarchas
y en su ardor mi ardor fiel consume.
crá crú tá
capí ta tá
en su lenguaje primitivo, hechiza y labra
sin opuestos su promesa igualitaria.
Último abrazo, íntimo y secreto
hasta ser de él y en él
cresta de su llama
su aliento incendiario
su ingávida migración
de mariposas escarlatas.
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PALABRAS INSUFICIENTES

2009-04-29T03:25:00.000-07:00

.
¿Cómo salgo del mutismo poético
en el que me recuestan tus versos...?

Estoy rodeada de palabras inútiles,
huyen, resbalan,
se esconden burlonas detrás de otros dueños.

Quizás inefable se aproxime a lo que siento.

Pero la observo y no vibra con el impulso de mi sangre
ni tiembla como la caricia que se me escapa
ni se entreabre llena de anhelo.
¿O tal vez si, amor... y yo lo niego?

Ya nada sé. Nada comprendo.

Desde que me calcé tu sombrero
una luz inmensa me habita
y se expande tanto fuera de mi
que amanezco las sombras y me desvelo.

Pero como cada lado tiene su opuesto
se me ha dado por comprender todos los idiomas
hasta los gestos me hablan y yo les contesto
desde el más sociable de mis silencios.

En éste tiempo llegué a comprender como nunca
de la adoración su misterio
de la contemplación el ocio
del arte el secreto.

Por eso me conmueve éste poema incompleto.
Y aunque ya con más aceptación
siento responsables de ello
a las palabras insuficientes
y a la magia de tu sombrero.

LOS SUEÑOS,esos humanos....

2009-04-20T15:11:00.000-07:00
.

I
¿Quién más que el hombre sueña y sonríe?

II
Los sueños nos enseñan
que entre la realidad y la fantasía
hay un paso ineludible llamado ansia.

III
Dime tus sueños y te diré quien eres.
Dame tus sueños y me convencerás.

IV
La mano negra estranguladora de sueños nos pertenece.
Ajusta como nadie.

V
La senda de los sueños apenas reconoce
la mirada de lo imposible.

VI
Imaginar
no es lo mismo que soñar con los ojos abiertos.
Se imagina desde la mente
se sueña con el corazón.

VII
El sueño es la metáfora de la imaginación.
Su vuelo más alto.

VIII
Provócame un sueño y tolera su desenlace.

IX
Los sueños no caducan.
Se los retoma cuando reaparecen.

X
Recordar los sueños juveniles en la madurez
puede tener el sabor de la derrota
aunque los hallamos sobrevivido.

XI
Las pesadillas son el sitio donde las sombras
hablan su extraño idioma.

XII
Los sueños tienen alma en su ingravidez.
Acaso el alma ¿no es un sueño ingrávido?

XIII
Los sueños que se realizan dejan de ser sueños.
Son pequeñas muertes que se anticipan con alegría.

XIV
El mejor consuelo es un sueño de a dos.
.
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ACASO UN IMPROPERIO

2009-02-06T01:13:00.000-08:00

mi pecho se enardece
ante la señal que traes contigo

tu boca decide el rumbo
altivo perdrigòn que lacera mis oidos
con las ciénagas que llevas dentro

me cantan tus doncellas sus desvarìos
me convence el grito del vigìa
que descubre la costa salvaje y suda

agua, dèjate beber, ahora
¡Ay de los los paraìsos
libados al regreso de las horas ...!
estàn todas mis bocas
todas mis lenguas en una sola

y lo aprehendido es càscara, yema, manos
al devenir de un òvulo circunciso e infecundo
que se enreda entre tus peces que lo visten de saturno
y me desnudan

apenas te conozco diluida
apenas me reconozco

.
.

VEO ROJO

2008-10-11T09:47:00.000-07:00
.

rojo de todos los rojos, único,
aterciopelado y barbado rojo

rojo de puentes, de transeúntes, roja lava de volcanes
confesionarios rojos, los cardenales
bebés de labios rojos, pezones congestivos y rotos

rojo de calles de baldosas amanecidas
bòvedas de corales
rojo los ocasos soñados que acaban en suspiros ahhhhhh...

rojo porque sí, por el vino bebido y por lo que queda
porque la existencia es toda roja desde mi psciodèlica retina

veo rojo (o colorado) por donde me mueva o vayas

se me antoja pintarme de rojo la falda ceca y cara
la blusa, la boca, las uñas, las medias, la nuca, las ganas
la sombra, el paraguas, todos los vidrios de las ventanas

rojo de sandías y de sandalias con un leve toque de naranjas
gajos frescos, frutillas almibaradas
tierra misionera bermellòn y cascada

roja pasión rubicunda, afiebrada, uffff...
claveles que se averguenzan de la nada
rubíes ornamentales, hormigas rojas, alazanes
humeante pimentón dulce en salsa, corazòn y tomate

BLANCO (haiku)

2008-07-04T22:14:00.000-07:00

.

La nieve cae
sobre los abedules
de mi otra Patria.

LA VENTANA QUIETA

2008-06-09T14:54:00.000-07:00

>Dime siquiera dónde reencontrarnos luego.
No temas, me reconocerás.
Llevaré puestas éstas mismas manos que te aman.

¡Es que aún no lo comprendo...!
¡Abrías la ventana de par en par
para iniciar tu vuelo antojadizo
desordenado de horas y de lluvias
de versos intempestivos!

Pero hoy fue distinto...

Franqueaste los tejados sin un guiño
y un enjambre de gaviotas
custodió tu viaje repentino.

Nada pude hacer
nada podría haber hecho.
Hubiera querido ser tu estela
pero dejaste un legado
que espera ser cumplido:

"La poesía no debe morir aunque el poeta se haya ido".

Al despedirme de tí
vuelvo a besar al padre que ha partido
al hermano ausente
al hijo perdido
a los amantes que nunca fuimos.

Tu alma en sus gramos desprendidos
dejó un territorio desdibujado y vacío
en tu cuerpo que yace aquí,
como un nardo quieto de otoño frío.
.
.

DOS GOTAS

2008-06-09T14:52:00.000-07:00

dos bocas iguales, dos bocas
en humedades se reflejan

dos pieles iguales, dos pieles
sedosos poros se asemejan

como ante un espejo las mamas
sus pezones tibios erectan

la tierra extiende su horizonte
la lluvia desborda tormenta
la rosa concentra su aroma
la noche en sigilo se acuesta

dos gotas ávidas, dos gotas
que se refugian del afuera
son un mismo vientre vacío
que de mil promesas se llena

dos historias íntimas vibran
entrelazadas sus carencias
con voracidad se prodigan
puntuales caricias que aquietan

aún sin darse cuenta que afuera

el minotauro

oye

ruge

se desgarra

desespera
.
.

ÁRBOL DE OTOÑO

2008-06-09T14:42:00.000-07:00
.
<Dócil asume el árbol
la cuarentena que lo desnuda
previo escándalo y capricho de hojas
que un sin fin de ropas combinan:

"Que me visto de rojo esta tarde
que el naranja vigoriza los ensueños
que el ocre resalta el verde seco
que el amarillo sustenta la alegría".

Una procesión de pintores lo observa
un concierto de pájaros lo habita
el sol tibio del otoño lo acaricia
también una que otra hormiga.

Sabe que vendrán tiempos de despojo,
ya conoce los ciclos de la vida,
que todo lo que empieza...
que todo lo que termina...

El gigante acopia sueños de malabarista
y la amistad de algún perro callejero
que en invierno ladra su nombre
si debajo de sus ramas se cobija

y un ardor imposible hacia la noche
acurrucándose en su cima
por Ella,
la dama nocturna
la bella luna dorada
la frágil luna encinta
la luna nueva virgen
la luna, a veces niña.
.
.

SIN TÍ

2008-04-06T13:55:00.000-07:00
.
.
Ábreme las puertas del alma
¡estoy tan lejos...!
errando por suburbios
y aires de media hora.

Tráeme de vuelta a casa
despiértame los campanarios
y róbame las voces que hagan falta
detrás de las palomas.

Recuéstate en mi boca
enséñame a besar de nuevo
a rozarte rozándome sin dar tregua.
La nostalgia es un mar de óxido que se agiganta.

Nada hay más frágil que renacer
ni nada tan necesario.

Tu ausencia me dejó hecha espalda sin ojos
y ando en silencio sin oir caer el otoño
que mueve y remueve con sus hojas
la larga incertidumbre de la vereda.
.
.

CARNAVALEANDO

2008-03-25T04:42:00.000-07:00
.

Va bajando la diablada
desde los cerros más altos
echan chispas las comparsas
cuando me toma las manos.

¡Ay...! que bonita su falda
para poderme enredar
entre chicha y coca fresca
mi soltería acabar.

Quiero casarme mi coya
los días de carnaval
con talco, máscara y baile
cerquita del matorral.

Escuchando taquiraris
y el canto de los copleros
besar sus trenzas floridas
y sus ojitos guerreros.

En ofrenda a Pachamama
con la miel de sus panales
darle cada nueve lunas
guaguas de los carnavales.
.
.

HAIKUS ENLUTADOS

2008-01-23T14:07:00.000-08:00
.

.
.
Estan buscando
sitio con mariposas
para el entierro.

Se lleva el mar
las virtuosas cenizas
de un hombre bueno.

Llovizna gris
sobre los ataúdes
de la tristeza.

Van los amigos
cantando serenata
detrás del muerto.

Como reliquia
guarda el cajón la historia
de lo secreto.

*Las viejas cruces
quedan como recuerdo
de nuestro olvido.

Las mismas palas
sepultaron las voces
de los poetas.

La muerte suena
con un tono más bajo
recién nacido.
.
.
.
* Gracias Kucho por compartirme tu foto CEMENTERIOS DE LA PAMPA al norte de Iquique, Chile.
.
.

PRECIOSO IMPRECISO

2008-01-23T14:00:00.000-08:00
.

mientras el tiempo

desde el final inicia
lo que finaliza al principio

desdobla el pliegue de los cauces
ahora es será
y mañana fue ayer
¿quién lo sabe?

testimonia
vuelve al gen helicoidal de sus ácidos
al silencio gutural de la voz primera
a la desembocadura estrepitosa de los manantiales
transcurre
se apodera

carraspea la garganta
se vislumbra en los ocasos
se desplaza intangible en las esferas
para todos los seres igual de significante

sale y entra del ahora que no es
porque no llegó lo que sea todavía
porque será ayer lo que fue mañana

sólo sé que reapareció el botón

éste botón escondido en el desván
con el que todo germinara
.
.

HORMONAL

2007-10-15T06:05:00.000-07:00
.

Habiendo asumido toda responsabilidad
y haciendo mía la condena si es que cabe
en pleno conocimiento de causa
y sin cargos de conciencia
(lo que equivale decir, sin remordimientos)
en pleno dominio de mis facultades y de mi libre albedrío
voy a dar rienda suelta a éste pico ovulatorio
y libre de elegir te elijo
para que claves tu mordida en mi desnudes sin vello
provocador impiadoso de versos insensatos
verdugo de mi intención de autodominio
sé que me vas a estar agradecido
de este trueque y retruco sin tregua
de pieles si bebes de sedes desmedidas
y yo lo estaré por siempre. Inolvidable.
Que tu don y erudición no sean contemplativos
y te encumbres y adoses a mi pico hormonal femenino
me abarques, desbordes, sujetes
profanes, exprimas, no sueltes, sacies
hasta encaramarnos en múltiples parcelas en alquiler
de paraíso compartido. Que así sea.

.............

ELLA FUE SU POESIA

2007-10-03T02:33:00.000-07:00
.

.
Una poesía
homenaje a ALEJANDRA PIZARNIK *
……………………en el aniversario de su último vuelo
…………………………………. el 25 de septiembre de 1972

LA VOZ DE UNA SOMBRA

Ofréceme dormir entre tus brazos
necesito tu cobijo
tu techo
y volverme.
.
.
A cambio,
tuyo es el sacrificio de mis versos,
son mi sangre, mis rodillas,
los vuelos que proyecto transgrediendo los barrotes
que desfiguran las ventanas.
.
.
Quiero pintarte flecos fugitivos con mis palabras
y mis lápices de colores,
que seamos inocencia en la risa.
Necesito sentirme inocente.
.
.
Vivo un eterno desarraigo hecho de pesadillas
que postergan la sonrisa de la niña que no fui.
.
.
Asumo mis carencias primitivas,
son tan extremas como mi búsqueda..
.
.
Una sombra y su dominio negro
reaparece constante,
se apodera de mi,
me enluta los ojos,
me sepulta.
.
.
Los esqueletos hunden sus costillas afiladas
en la harta desnudez de mi angustia.
.
.
Giro y no hay nadie,
sólo yo, sin mi.
.
.
Es hora de crear mi última metáfora,
anestesiar el aire,
adelantar el olvido.
.
.
¡No me detengas Alejandra...!
.
.
¡Déjame ir !
.
.
Quiero llegar al efímero paraíso
de los fantasmas amados.
.
.

Liliana Zwetschek
Buenos Aires, septiembre 2007

................................................................................... ..

*Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, Argentina, el 29 de abril de l936. Adentrarse en su biografía es comprender su obra esencialmente surrealista. Amiga de Cortázar exploró junto a él ese otro lado de la realidad en la que se instala lo fantástico.
Fue una mujer que vivió y escribió sin máscaras. Se expresó siempre desde el núcleo de su ser con absoluta franqueza y valentía. Disconforme, íntima, desplegó en la estrategia de sus poemas todas sus búsquedas, sus insatisfacciones, los miedos, los inesperados giros de sus estados de ánimo, su angustia, sus amores, la soledad. Ella fue su poesía y ésta su pasión, el objetivo de su vida. Escribió con flores, clavos y martillo entre las manos, seduciendo al lector hasta sacudir su interior desde el espanto. Hay en toda su obra una sombra constante que va explayándose hasta el desborde, apoderándose obstinadamente de su cordura.
Luego de largas internaciones y varios intentos de suicidio se quitó la vida el 25 de septiembre de l972 en Buenos Aires. Fue una de las más relevantes escritoras hispanoamericanas del siglo XX.

"La mano de la enamorada del viento
acaricia la cara del ausente.
La alucinada con su «maleta de piel de pájaro»
huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.
La que fue devorada por el espejo
entra en un cofre de cenizas
y apacigua a las bestias del olvido."

Alejandra Pizarnik.
.

PASAJEROS

2007-08-06T17:15:00.000-07:00

No hay vacío...
solo simulacro de infinitos huecos
que dibujan tramas invisibles.

Soy la barca
que los viene a buscar
en el No tiempo.

Soy la unidad cósmica,
lo Absoluto
que transmuta en claroscuros
la faceta del diamante.

Pasajeros del alba
despréndanse desnudos,
sin logros, anónimos...

Sólo escencias puras
tendrán lugar en el viaje sin fin
más allá del verbo.

EL VELO - EL HIYAB (de su origen)

2007-07-12T14:11:00.000-07:00
.

(Ojalá lo haya interpretado debidamente. Con el mayor respeto.)
.
.
.
Regresó de batallas crueles
El Profeta,
comandando un ejército de mortales
reforzado por tropas de ángeles invisibles,
cinco mil a su disposición.

De rostro sereno,
y amables modales
anhelaba impaciente
la boda con su nueva esposa,
doncella de cabellos y ojos azabaches
engarzados en piel de aceitunas.

Convocó a un banquete multitudinario
que se hizo presente
¡generosa invitación...!
Se comió, se bebió
y llegado el justo momento
fue el gracias y el adiós.

Sólo tres convidados indiscretos
no se despedían,
lerdos demoraban el diálogo de besos,
la fruición.

Ella esperaba en el lecho nupcial
perfumándose los senos,
él desde lejos olía el convite
desandando los pasos
hacia el secreto mejor.

¡Pobre del hombre
que no entienda sin palabras...!

Dándoles la espalda en inusual enojo
traspasó el umbral del aposento,
con un pie dentro el otro afuera
y ante el rubí que se aproximaba
bajó del cielo entre plegarias
un velo, un telón.

Guardián celoso del pudor y su misterio,
cortina entre dos hombres,
límite entre lo público y lo privado,
lo sagrado y lo profano,
el velo,
símbolo vivo de una civilización.
.

TU BOCA APENAS

2007-07-11T15:20:00.000-07:00

.
Boca de puerta
de jarro tu boca
si acaso el disparate espera
desespera en el letargo
de tu boca inconclusa
la de las mil maneras de decir
del mismo modo
sin prisa
como se divaga
por los frentes
que esperan.

Boca de selva
de pirañas tu boca
de canoas y lianas
de madreselvas
de gallos cantando amanecidos
al ritmo de tambores mulatos
húmeda entre rulos
y entre fibras tensas.

Boca de mono tu boca
boca del porvenir
esperando recompensa
ávida de truenos
de tormentas
boca de mareas
de arenas frescas
boca de pies que se entierran
tu boca amor...
tu boca apenas.
.

EL ARQUERO (Haiku)

2007-07-11T04:35:00.000-07:00
.
Tensó la cuerda,
lanzada flecha centró
dentro de su alma..
.

LLUEVE

2007-07-07T18:52:00.000-07:00

Llueve...
mis caderas sueñan
con tus manos lentas.
Procuro disolver las ansias
que huelen tu nombre,
esconder caricias inquietas
entre paréntesis de espera.

Llueve...
transito el misterio de la distancia,
lo acorto.
Desato las lianas que me visten
y sutil como un halo
rozo tu alma vagabunda,
tus piernas sedentarias.

Me amoldo dispuesta
a tus valles y a tus saltos
entre lavandas y almendras
hasta otra vez.
.

TARDE ROJA DE ENERO

2007-07-07T18:12:00.000-07:00

La tarde derrama
su rojo incendiario
de escasos escrúpulos
y verdades fatigadas.

Sus llamas lamen las paredes
y en mi cuarto todo es África
seca y sedienta de oasis,
de jirafas tubulares
corriendo el horizonte en empalizada.

¡Si hasta mis collares blancos
son colmillos de rinocerontes
listos para morder lejos de sus quijadas!

Se suda al calor
y se extraña el viento
en este enero de ropas mojadas.

Las burbujas de lava
que orillan el cráter telúrico,
pronto serán estallido de alquitrán
sobre mosquitos que braman.

Pompeya hecha fósil salta por la ventana,
buscando el fresco de la noche
se escapa,
en su éxodo mueve una brisa que apenas llega
y se apaga.
.

LA MASTURBACION DE DALÍ

2007-07-05T17:11:00.000-07:00

Me reverencio ante mi, me venero.

Úngeme con tus versos andaluces, con tu gracia,
mientras sangra la guitarra
y te matan los disparos que me matan.

Enrédame los pezones con tu lengua serpentina,
devóralos hasta que se enfiesten
como toros adornados en corridas.

Al unísono tú, Mujer,
mi Musa , mi Madre, mi incógnita,
entra al ritual que me posee,
derrocha los mitos de tus manos mariposas
y hazme brasa en la antorcha que enciendes.

Conduzco la barca mar adentro.
Lejos de la playa vuestras bocas,
idénticas anguilas carceleras,
provocan el gran diluvio de mi pureza de Rey.

Los tres bebiendo de mis aguas, nos salvaremos.
.
.

BAILANDO UN TANGO

2007-06-28T15:07:00.000-07:00

Me recojo el pelo,
cambio el jean por un ajustado vestido negro con picos,
me prendo los zapatos de taco aguja,
me pinto los labios...
Lista y con ansias salgo al vértigo del tango.

Las parejas giran en la pista
en sentido contrario a las agujas del reloj.
Camino envuelta en el embrujo hacia una mesa dejándome ver.
Una mano resuelta se aferra a mi brazo.
Miro, me mira,
me está invitando... lo sigo.

*Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias.
Sabe que la lucha es cruel
y es mucha pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina...

Sin palabras me rodea la cintura,
preciso, seguro,
presiento una buena marca en mi espalda,
un rumbo a seguir mientras dure el misterio.

Levanto mi brazo,
mi mano rodea su cuello
mientras huelo el aire de su respiración
que me agrada.

Su pierna derecha retrocede,
mi izquierda avanza,
sólo es cuestión de dejarme llevar confiada
sin ver hacia dónde,
nada menos...
Vivir una pasión mientras dure la música.

Uno va arrastrándose entre espinas
y en su afán de dar su amor,
sufre y se destroza hasta entender
que uno se ha quedao sin corazón...

Sus dedos sobre mi columna
indican un ocho a la izquierda.
Su tronco me dice basta, obedezco.
Otro a la derecha.

- Así, me dice al oido con voz ronca.

Lo estoy haciendo bien.

Sigue exigiéndome más...
Ya mi pecho lo roza sin resistirse.
Las caderas simbióticas se encuentran y se responden.

Si yo tuviera el corazón...
El corazón que di...

Escucho la letra del tango y soy su historia,
el dolor de Discépolo es mi dolor,
el sabor de aquella traición, mi vida.
Él también llora el adiós
ajustándome a las víboras de sus piernas,
dejándose llevar por la melodía de Mores,
el eterno.

Mi nariz roza su mejilla,
luego se cobija en su cuello,
el calor de los dos se hizo único.

Cierro los ojos,
él los mantiene abiertos,
en guardia,
su ser vibra y se enamora
como me enamoro yo.

Si yo pudiera como ayer
querer sin presentir...
Es posible que a tus ojos
que me gritan tu cariño
los cerrara con mis besos...
Sin pensar que eran como esos
otros ojos, los perversos,
los que hundieron mi vivir.

Se reclina hacia atrás,
me recuesto en su lecho
sintiendo la firmeza de su cuerpo.
Soy conventillo, burdel,
voces de inmigrantes,
patio de tango,
piletas para lavar la ropa,
escaleras caracol herrubradas y viejas,
soy *Tita y su sombra
porque se dice de mi...

Si yo tuviera el corazón...
El mismo que perdí...
Si olvidara a la que ayer
lo destrozó y... pudiera amarte..
me abrazaría a tu ilusión
para llorar tu amor...

Llega el último compás y todo se hace fin.

Abro los ojos,
vuelvo a mi,
vuelve a él.
Nos separamos enrarecidos.
Nos agradecemos con la mirada.
Nos despedimos inclinando la cabeza.

Turbada aún me encamino hacia la mesa,
la misma a la que no llegué antes
donde sé que todo va a volver a comenzar,
otra vez,
incurablemente.

*UNO (tango)
Letra: ENRIQUE SANTOS DISCEPOLO
Música: MARIANO MORES
Interprete: "el polaco" GOYENECHE

*TITA MERELLO inmortalizó la milonga SE DICE DE MI.

ALTO, MUY ALTO

2007-06-24T15:03:00.000-07:00

(Para Rubén Cárcamo Bourgade)

Arquitecto de azules
hacedor de alturas,
te elevas y custodias
dimensiones geométricas,
te columpias bajo el sol
hacia la cima del monte San Cristóbal
dónde despliegas tus tablas
con bravura profética,
tus códigos de poeta,
los justos arcanos
encofrados de incógnitas
a la sombra abstracta
y dócil de la Madre.

Vestida de nubes,
subo vertical los veintitrés cristales
que serán cincuenta y dos
en otro espacio,
y próximo tiempo...
Intento el equilibrio
mientras cuelgo de tu ventana
un manantial brioso que mitigue
el cansancio y la sed
cuando aparezcan.
.
.

VIVENCIA

2007-06-24T13:40:00.000-07:00

Nunca supe de la luna
observándola de lejos
como esfera de oro
hasta que se acercó
vino a mi
y me atravesó el cuerpo.
.
.

¿QUIÉN SOY?

2007-06-24T13:33:00.000-07:00

Alma polaco- italiana
llevo exilio de inmigrante,
crecí entre Chopin y el Dante
bajo el nombre de Liliana.
Desde esa tierra lejana
orgullosa de mi origen
amo mi Patria aborigen,
soy su voz en mi garganta,
calandria libre que canta,
el sentir social me rige.

Soy arroyo tempestuoso
y barca en medio del mar,
¿habrá quién pueda anudar
a un volcán si es impetuoso?
Soy silencio respetuoso
y me entrego ilimitada
si me siento enamorada
y me le animo al amor.
La bohemia en mi es candor
de mujer apasionada.

Si la muerte por herir
me lleva trás sus peldaños,
no habré dejado a mis años
más nada por descubrir.
Porque no voy a mentir,
por responderme he llegado
al laberinto dorado,
umbral de la explicación...
Aunque siempre hay excepción,
recibí más que lo dado.
.
.

BOCA ROJA (Senryu)

2007-06-23T15:48:00.000-07:00
.
Sólo vestida
en carmín boca mía
tus besos abre.
.
.

TAROT. EL LOCO

2007-06-22T16:50:00.000-07:00
Pagando adelantado,
la carta elegida
dejé entre sus manos.

¡Ay de mi...! ¿Qué será?
de un cuerdo no tan cuerdo
ante El Loco no tan loco
y su intermediaria fiel
que rezó así:

“Nadie puede atraparte.
Vives en constante fuga,
domando dependencias,
venciendo complejos,
esquivando miedos.
Ser de enigmas arcaicos
decapitas tabúes
avanzando siempre.
El peso del ayer
no detiene tus pasos
viajero constante,
de carisma animal.
Creativo acelerado,
genio incansable.

Tropiezas fanático
preso de ilusión.
Propenso a la traición,
a la extravagancia,
el orgullo puede llevarte,
a conocer la enfermedad,
perder la memoria,
al daño cerebral,
ciego como cangrejo
marcharás hacia atrás.
Si dejas crecer tus bestias,
serás conjuro, error fatal.“
.

PASOS (haiku)

2007-06-22T11:26:00.000-07:00
.
Los pies caminan,
cada paso que dan
ya se ha disuelto.
.
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AMAPOLAS ROJAS

2007-06-17T04:54:00.000-07:00

( Para mi padre, Zbigniew Juan Zwetschek, incansable pintor de amapolas rojas)
.
*CZERWONY MAKY NA MONTE CASSINO
.
Sangre que diluye el humus en la batalla
y fecunda frágiles amapolas rojas,
opio insuficiente que no adormece
el insomnio de huellas torturadas.
.
Desde la mano diestra de mi padre
brotan de un lienzo precozmente encanecido
una tropilla de pinceladas rojas,
son amapolas rutilantes, esquivas,
entre ráfagas furiosas que asfixian el aire
mutilando la carne, siempre.
.
Desde la cima de la montaña
el monasterio benedictino en ruinas
imparte la extremaunción final,
construye una inmensa cruz
hecha de últimos alientos
y un cuadriculado cementerio espectral
en la ladera del **Monte Cassino.
Lo he visto.
.
Hoy, un ramillete de medallas doradas
atadas con cintas rojas
son un ramo de amapolas que me habita las manos,
gotas silenciosas que hablan del valor de un valiente
de quién llevo puesta su sangre
para seguir contando la historia,
entre cuadros siempre vivos
de amapolas rojas.
.
* Czwerwony maky na Monte Cassino: Amapolas rojas en Monte Cassino, en idioma polaco.
**Monte Cassino, Italia. Lugar dónde se llevó a cabo una de las batallas más sangrientas y definitorias de la Segunda Guerra Mundial.
.

UTOPIAS (haiku)

2007-06-17T03:44:00.000-07:00
.

Las utopías
en un mundo de amor
dejan de serlo.
.
.

LEÓN TOLSTOI Sus últimos días

2007-06-15T22:21:00.000-07:00

No era la mejor noche para partir, pero sí el momento indicado que dictaba la urgencia. Todos dormían cuando cerró la pesada puerta de nogal que apenas se quejó despidiéndolo. La nieve lenta cubría de hielo las ventanas, los techos, la desnudez de los abedules y los cerezos, el camino. El paisaje blanco expresaba en su pureza fría el idealismo concentrado de quién se alejaba dejando huellas inviolabes.

El silencio lo envolvió mientras compraba, como un mendigo que contaba sus únicas monedas, el pasaje que lo llevaría al sitio justo donde su espíritu secular reencontraría la paz de la cual había partido.

Una crisis existencial estalló en la mitad de su vida al preguntarse ¿Cómo vivir en la coherencia entre la convicción del pensamiento y la acción cotidiana? La respuesta lo encontró desprendiéndose de sus bienes materiales, de su título de nobleza y sus beneficios, conviviendo largas horas del día con los campesinos por quienes sentía afecto y a quienes dedicó su tiempo y lucha para sacarlos de la ignorancia y el analfabetismo.

Trabajó junto a ellos como zapatero hasta que al anochecer volvía agotado a su casa, junto a su familia.En otros tiempos se autoexiliaba repetidamente en las campiñas donde se sentía en armonia con la naturaleza y su gente, estado del cual surgieron de su dorada pluma las ideas y personajes de sus mejores obras.

Al partir dejó sobre su escritorio, entre otras pertenencias, la nutrida correspondencia que mantuvo con otro grande que se vislumbraba, MOHANDAS GANDHI, quien inspirado también por sus obras había implementado la reistencia no violenta, sin derramamiento de sangre que en 1947 llevó a la India a independizarse de Inglaterra. En la última carta llegada pocos días antes de su huida Gandhi le relataba que a una de las granjas de trabajos comunitarios que había creado la había llamado "TOLSTOI" en su honor.

Ese detalle lo había reconfortado y le había transmitido fuerzas para resistir la difícil situación familiar que se había vuelto insostenible. Su esposa no compartía la idea de desprenderse de sus bienes, hecho que llevó a constantes y estériles discusiones lo que precipitó su distanciamiento definitivo.

Partió casi con lo puesto desde la estación deshabitada, inhalando junto al aire gélido la maravillosa sensación de serenidad que vislubran quienes vivieron atormentados largo tiempo.

De pronto, en pleno viaje, sintió un intenso dolor en el costado del tórax que lo quebró como a una rama seca, una puñalada sin odios, exangüe. El frío tiritado se convirtió en sudor profuso desde las llamas incendiarias de la fiebre. Una tos incontenible, asfixiante, lo tendió hasta el desmayo. La neumonia se había expresado.

El tren lo dejó enfermo en el andén de la triste y miserable estación de Astapovo. Su olvidado jefe le cedió con humildad su cama dura, de sábanas sucias por el humo de las locomotoras, las que se convertirían en mortajas oscuras que cubrirían su piel en el trayecto del último sueño, el más trascendente, el que cerraba el ciclo, el sueño que lo acercaba al inicio de la eternidad.

Su agonía duró escasos días en los que entre delirios, tal vez, haya recordado la muerte de su hijo literario Ivan Illich y, como él se haya preguntado:

.

"¿Y el dolor? ¿A dónde se ha ido? A ver, dolor, ¿dónde estás?"

.

En el instante en que ofrendó su último aliento temblaron los cielos , se agrietó la tierra y las letras lloraron mudas el estreno de su orfandad.

Esa noche del 20 de noviembre de 1910, deambulaba cabizbaja, sin apuro sobre las vias cercanas, el alma tormentosa de Anna Karenina que reconociéndolo entre la espesa bruma, le tendió los brazos a quien fuera a los ochenta y dos años, el más grande novelista de todos los tiempos.Juntos, creador y obra, habían hallado sobre el cruce del ferrocarril la paz que tanto habían tardado en encontrar..

LEON TOLSTOI

1828-1910

.

HAIKU DEL VIENTO

2007-06-13T07:21:00.000-07:00
.
Viento sublime,
agigantas mis pasos
contigo me voy.
.
.

SIN PALABRAS

2007-06-08T22:08:00.000-07:00

No digas nada

sólo desnúdate,

quiero tu cuerpo y su monólogo

para incorporarme luego.

.

Los discursos échalos aquí

en mis falanges,

aquieta la retórica en mis axilas,

las palabras persuasivas

sean cascabeles en tu lengua,

cadencia , temperamento,

prisa , descarga y fuga.

.

¿Acaso hay mejor soneto que el silencio

perturbado por un quejido obceno?

.

No se necesita tensar con ondas el aire

cuando los poros se bendicen y corresponden.

.

Aquí yacen dos cuerpos difusos uno frontera,

abismo del otroen sus silencios.

ALBAHACA

2007-06-08T22:05:00.000-07:00

Te tiendes sobre mi concreto,
hundiendo mi razón y mi cuello.
.
El carnaval nos sorprende
en polvo, alcohol y albahaca.
.
Serpentina anochece la danza
escozores de libélulas en gozo.
.
Acomoda Tierra su arrugado disfraz,
húmeda falda nos cobija, amanece.

DESDE EL BALCÓN

2007-06-07T14:45:00.000-07:00

Cuenta hasta diez,
hasta mil
y vuelve a cero, la señora...

Cuenta a cuenta gotas.

Diluye con agua de lluvia,
la misma que enjuaga los tejados
y los dispensa de esos rojos estrafalarios
que llevan a restregarse los ojos y la mirada.

Sabe que el tiempo en su sentencia inunda los algibes
y se dispersa en alcantarillas subterráneas
llevándose inclemente el presente entre sus garras.

Sabe también que el tiempo se cobija en los jacintos
que perfuman desde los tubérculos
y hasta en el polen que trasladan las abejas en sus patas.

Apoyada en las balaustres del pálido balcón, ensimismada,
siente su corazón de ábaco postergado
latir rudimentario y a deshora.

Pintura: En el Balcón. Alfonso Michel

POEMA URGENTE PARA GABRIELA

2007-06-06T17:28:00.000-07:00

Rugen leones en sus cabellos

cien sierpes bordan su piel de lunas.

Vibran platillos en su risa,

su risa...incansable cobijo de rayos que fabulan.

Mujer de grúas y estandartes,

búfalo, grutas,

estalactitas y diamante.

Libre pensamientoes su boca de puñales,

hermética guardianade secretos y portales.

Burbuja que marea y gira

en fondo de copa vacía,

danza, danza siempre

su alegría que gira.

Trébol que acuno en mi pecho.

Flecha dorada, ráfaga suspendida.

A DON BENITO QUINQUELA MARTÍN

2007-06-05T15:04:00.000-07:00

"La Boca es mi taller mi refugio y mi modelo. Todo lo que hice y todo lo que conseguí es un premio a la fidelidad. En mi vida y en mi arte permanecí siempre fiel a mí gente, a mi puerto y a mi barrio"
Benito Quinquela Martín
(Argentina 1890?-1977)

¡Ay tu bañadera Benito...! ¡Que invitación palpable la tuya a que me diese un baño de asiento, despojarme del afuera y adentrarme en lo profundo de vos!. Abriste la canilla y te sonreíste al ver mis ojos asombrados, el agua caliente salía teñida por los colores de tus espátulas de pintor.Te miré las manos, las puse entre las mías, estaban sucias de carbón, de infancia huérfana hasta que te adoptaron quienes te bautizaron y dieron nombre. ¡Bendita carbonería Benito donde iniciaste tus trazos! ¿Podría haber habido lugar mejor para vos que crecer invadido por el negro constante del carbón y del Riachuelo? ¿Acaso no es sobre el blanco y el negro dónde nacen y expiran los colores?.
Me arropaste con un traje antiguo desteñido por el tiempo, lo miraste, no te gustó. Me pintaste entera de ocaso, violetas, naranjas, hasta parecer un mascarón de proa de fines de siglo XIX. Y yo me dejaba hacer por tus pinceles con olor a aceites y tabaco. Nos paramos frente a la inmensa ventana que da al puerto, esa que pareciera no tener limites y, comprendí.. Ella enmarcaba los cuadros que se gestaban en tu idea.
Allí te tragó la tormenta de cielo caníbal como a un barco más; allí el fuego te lamió hasta asfixiarte cuando al “ San Blas” no le alcanzaron las escupidas aguas de las mangueras hasta quedar todo rojo sangre, púrpura quemada; allí la niebla y la bruma espesa se adueñaron de tu paleta gestando los plata y celestes grisáceos que esfumaste por los amaneceres de tu tela. Trabajaste sin pausa dando testimonio del esfuerzo desmedido del hombre y su trabajo, del peso de arrastrar cadenas, de esas que sacan callos que duelen.
Me llevaste a ver los muelles donde amarran los barcos que no van a volver a zarpar, aquellos de maderas viejas, descascaradas y anclas carcomidas por el óxido. Pero también me acercaste a los cielos calmos, recién despiertos, donde se escuchaba el acordeón de un marinero bostezando su noche larga

.-Ya me voy Benito...¡ tengo que volver...!
-¡Huís como el agua... Sos el agua que necesito..! A partir de ahora te nombro miembro de La Orden del Tornillo, dijiste, mientras me colgabas del cuello un collar de pequeños tornillos de madera. Besaste mis manos, besé las tuyas. Bajé corriendo las escaleras... De no ser así, me hubiera quedado amarrada a tu ventana para siempre.